Roque Dalton
Puesiesque esta era una vez un pueta
de aqui del pais
que no era bello ni malo como satanas
(como el soñaba que era)
sino mero feyito y pechito y retebuena gente
que a puras cachas hacia el tiempo para escribir
entre sus estudios de Teneduria de Libros y su trabajo en los Juzgados.
El pueta nacional amaba a la justicia y a las muchachas
(tal vez un poquito mas a las muchachas que a la justicia)
(pero eso no es tan pior si uno no sabe
el talle que tiene la justicia por estos lares)
y sábado a sábado hacía sonetos al pueblo
al futuro que vendrá y a la libertad para tirios y troyanos
todo ello con la mirada llameante
después de haber llamado pan al maiz
y vino al guaro.
Así fue su vida y su obra
de las que se hablaba en las tertulias de “La Masacuata”
y que hasta llegaron a despertar
un comentario benevolente de Roberto Armijo.
Un dia sucedió que subió hasta las nubes el precio del papel:
y tanto en los Juzgados como en la Academia
le racionaron implacablemente las hojas al pueta
a fin de que no las desperdiciara en nada que no fuera
su tétrico trabajo judicial y su aprendizaje contable.
El Pueta echó de ver clarito
y para mas señas en un dia de la semana bastante alejado
del sabado
que en fondo de todo habia un atentado contra la poesia
que no se podia quedar asi
por mucho y que el gobierno hablara del alza del petroleo.
Fue entonces que comenzó a escribir en los muros
con su mero puño y letra
en los tapiales y en las paredes
y en los grandes cartelones de las propagandas.
No le fue leve el cambio
muy por el contrario
al principio
cayó en profundas crisis de concepcion creadora.
Es que en los tapiales no lucian bien los sonetos
y frases que antes le embriagaban como
“oh sandalo abismal, miel de los musgos”
se miraban todas cheretas en las paredes descascaradas.
Ademas los serenos y los orejas
y los cuilios y los Guardias Nacionales
de todas maneras se lo iban a encumbrar
(si es que no le venadeaban de entrada)
aunque lo que pintara en los muros fueran versos como
“fulge, lampara palida, tu rostro entre mis brazos
”o“
yo te libé la flor de tu mejilla
”o“
no hay dios ni hijo sin desarrollo”.
De ahi que el pueta agarrara vara de una vez
y se metiera a la guerrilla urbana
(ERP: Seccion de Propaganda y Agitacion de la Direccion Nacional)
para quien ahora pinta en los muros
cuestiones como estas:
“viva la guerrilla”
“lucha armada hoy—socialismo mañana”
“ERP”
Y si alguien dice que esta historia es
esquematica y sectaria
y que el poema que la cuenta es una babosada ya que falla
“precisamente en la magnificacion de las motivaciones
”que vaya y coma mierda
porque la historia y el poema
no son mas que la purita verdá.
1 comentario:
Grande Roque, lastima que le quitaron lapiz y papel cuando comenzaba a tildar sus poemas.
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